Primavera

A dor se fazia na carne
como ondas
no oceano do ser...
Passado e presente
se forjavam
marcando o futuro a nascer...

O ruído entrava pelos ouvidos
como a água
nas rochas a bater...
Sangue e tinta
se misturavam
moldando a matéria ao éter...

A imagem encontrava seus olhos
como o mar
a lua ao anoitecer...
Infância e juventude
se encontravam
mesclando as cores do ser...

Nem cheiro, nem gosto...
Nem maresia, nem sal...
a alma a encher...
Só sangue e tinta
se encontravam
marcando o futuro a nascer...